Reseñas

14 de abril — Paco Cerdá

Es probable que la historia de España fuera la temática que me abocó a la lectura. En particular, la etapa que abarca la proclamación de la II República, la Guerra Civil y el régimen franquista. Tenía unos dieciséis años. Una de mis aficiones era la de bajar a la biblioteca municipal y escarbar. Allí cambié los cómics de Mortadelo y Filemón y los de Astérix y Obélix por La voz dormida, Soldados de Salamina, Homenaje a Catalunya, Los girasoles ciegos o El lápiz del carpintero. En algún momento aquella afición se convirtió en obsesión. Aparte de una cuestión de herencia familiar, enseguida sentí fascinación por el bando republicano, los perdedores, los represaliados, los portadores de las ideas de justicia y solidaridad, los buenos de la película. Paradójicamente, la derrota es la legítima propietaria del romanticismo y la épica. Aquel grado de obsesión me llevó a recurrentes enfrentamientos con mi profesor de historia, al cual me gustaba tensar con algunos apuntes bibliográficos. Tal y como vino aquel interés desaforado, se esfumó o, mejor dicho, fue sustituido por otras aficiones más prosaicas.

Seguir leyendo «14 de abril — Paco Cerdá»
Reseñas

Juegos de la edad tardía – Luis Landero

Hace un tiempo tuve la ocasión de coincidir con un afamado escritor en la presentación de un autor emergente. El escritor en cuestión se hacía llamar Luis Landero y se comentaba que era una de las principales referencias de la literatura patria. Su aspecto era desaliñado, sus intervenciones titubeantes y sus chascarrillos tal vez pasados de cocción. Quizá se exageraba, prejuzgué. Al poco tiempo escuché una entrevista en ocasión de la consecución Premio Nacional de las Letras Españolas. Hablaba con un sosiego y familiaridad que distaba de sobremanera de la distinción que había recibido. Incluso se jactaba de sus raíces sorprendiendo al entrevistador con un desayuno con migas extremeñas. Qué mínimo que darle el beneficio de la duda y acercarse a su obra con la lectura de Juegos de la edad tardía.

Seguir leyendo «Juegos de la edad tardía – Luis Landero»
Reseñas

Dicen los síntomas – Bárbaro Blasco

He tenido la suerte de pisar puntualmente los hospitales. Lugar fascinante en tanto en cuanto empieza y termina la vida. Quizá dicho desconocimiento pueda producir felicidad pasajera. Aunque sea por cobardía, cruzo los dedos por preservar la ignorancia un poco más. Sin saberlo previamente, estos días de verano me encerré en la habitación del hospital donde acontece Dicen los síntomas, obra de Bárbaro Blasco. El relato introduce la enfermedad como elemento indispensable para comprender la vida. Con un estilo ameno y una prosa cuidada, la autora valenciana construye una voz valiente y colmada de entereza para enfrentar el miedo y la incertidumbre, debatir el concepto tradicional de familia y el porvenir de la mundanidad colectiva.

Seguir leyendo «Dicen los síntomas – Bárbaro Blasco»
Reseñas

La familia de Pascual Duarte – Camilo José Cela

Hace tiempo pedí cita para charlar con Camilo. Camilo José Cela, quiero decir. Supuse con cierta ingenuidad que ahora que está muerto, se encontraría espitoso con ganas de apuntarse a cualquier plan. Quería que me enseñara alguno de sus secretos literarios y otros más ordinarios —como el de absorber litro y medio por la cavidad anal—. Este, de educadas formas, me prometió que sacaría un hueco, que no desesperara si no era inmediato. Al parecer su actividad en el Cielo es frenética entre banquetes, ajusticiar a otros literatos impostores y orgías salvajes. Para calentar el encuentro leí La familia de Pascual Duarte, la primera obra publicada de Cela y una de las más celebradas de su bibliografía, un retrato oscuro ambientado en la España rural de finales de Siglo XIX y comienzos del XX, el cual apunta al origen del odio.

Seguir leyendo «La familia de Pascual Duarte – Camilo José Cela»
Reseñas

La pasión de Fausto Coppi — William Fotheringham

Me encanta el verano. Jamás he entendido a esa gente que no le gusta el verano. El calor y los turistas con pintas estrafalarias no son rivales para las vacaciones, los helados de mango, los baños en la playa, los reencuentros con colegas, las siestas sin hora de acabar y las tardes leyendo como no se puede el resto del año. No obstante, lo mejor del verano es la celebración del mayor espectáculo de la humanidad, la lucha del hombre contra la naturaleza, la conmemoración de la vida hecha deporte: el Tour de Francia. Desde que era niño se desarrolló en mí un fervor religioso hacia el ciclismo que ha desembocado en una obsesión que se extiende también a las clásicas y las vueltas menores. Algo de eso deben notar mis amistades italianas, pues el año pasado me regalaron El Giro de Italia de Dino Buzzati —una recopilación de artículos del escritor y periodista sobre la edición de 1949—. Este año, dos amigos de Calabria me sorprendieron con La pasión de Fausto Coppi, escrito por William Fotheringham y editado por Cultura Ciclista. Una biografía sobre uno de los mayores fenómenos de la historia del ciclismo, plagada de ambición y misticismo. Un personaje que representa una época de grandes cambios más allá del pedal.

Seguir leyendo «La pasión de Fausto Coppi — William Fotheringham»
Reseñas

El emperador de los helados — Jorge Morcillo

Últimamente vivo con demasiado ruido a mi alrededor. Es un sonido tan constante que se ha tornado inapreciable. No tengo muy claro que este entre mediante el oído, más bien diría que se ha clavado en mi cerebro. Juro que en alguna ocasión he pensado reducirlo, pero siempre encuentro algo mejor que hacer y acabo posponiéndolo a mañana, después del verano o tras el apocalipsis, según me dé. A veces me contento con tener consciencia de la existencia del ruido. Desconozco si soy el único que lo aprecia o si el del resto de personas es más intenso o agudo. Con ese alboroto de fondo me he atrevido a leer El emperador de los helados, mi primera aproximación a la obra de Jorge Morcillo, publicado por la editorial Niña Loba. Entre el ruido y lo indómito de la propuesta, desconfío de mis impresiones.

Seguir leyendo «El emperador de los helados — Jorge Morcillo»
Reseñas

El infinito en un junco — Irene Vallejo

Generalmente, no suelo leer libros de moda. Intento no hacer nada que de la noche a la mañana se haya convertido en un fenómeno de masas, ya sea del mundo artístico o del prosaico. Desagraciadamente, el vivir en sociedad me hace complicado ser consecuente con mis estupideces. En el caso de El infinito en un junco de Irene Vallejo había leído grandes comentarios firmados por otros compañeros a los que tengo en estima, refrendados por unas impresionantes ventas y un lugar privilegiado en todas las librerías nacionales. De hecho, en cierto momento de la vorágine de popularización sentí la sensación de que si no leía el susodicho libro estaría fuera del mundo de las letras y quizá de la sociedad. Ahora que lo he leído, ya puedo afirmar que sí, que vale la pena, pero que tampoco es para fliparse tanto. Aunque bien pensado, no existe nada que sea para fliparse tanto y que me he convertido en un amargado escribiendo tales afirmaciones.

Seguir leyendo «El infinito en un junco — Irene Vallejo»
Reseñas

Jaulas de hormigón — Mayte Blasco

Hace un tiempo los azares de Internet me llevaron a dar cuenta de las historias de Mayte Blasco. Una autora que mantiene un blog activo, maneja con pericia las redes sociales y también batalla en las trincheras de los certámenes literarios. En poco más de un año ha publicado su segunda novela, La extrañeza de la lluvia, y Jaulas de hormigón, una antología de relatos editada por Niña Loba. Como primera aproximación, he tomado contacto con su pericia con el relato corto y he de admitir que ha sido uno de los recopilatorios que más he disfrutado.

Seguir leyendo «Jaulas de hormigón — Mayte Blasco»
Reseñas

Colmillo Blanco — Jack London

Tras una serie de espontáneas apariciones que no por divertidas vienen al caso, Raymond Carver tuvo a bien sugerirme un par de autores mientras escalaba su Catedral. Uno de ellos fue Colette, con la cual me introduje en la brevísima e irreverente Gigi, y el segundo fue Jack London. De su vasta biografía, enseguida me decanté por Colmillo Blanco, pues, con bastante mala leche, éste era el mote con el cual se conocía al director y cura del colegio por el que pasé mis últimos años de adolescencia. Dudo que nadie de los que reía con aquel apelativo hubiera leído la obra homónima, pues el colegio prefería los manuales religiosos y la autoayuda encubierta, aunque es posible que sus creadores hubieran visionado alguna de sus adaptaciones cinematográficas. Se trata Colmillo Blanco pues de una novela clásica de aventuras, típicamente recomendada para lectores jóvenes, colmada de un conglomerado de reflexiones profundas y aún vigentes.

Seguir leyendo «Colmillo Blanco — Jack London»
Reseñas

Trigo limpio — Juan Manuel Gil

No soy amigo de listas del tipo “los mejores rebuznos del año”, “los bostezos más plásticos de 2021” o “los amortajamientos con mayor fantasía del milenio”. Odio la necesidad de catalogar los recuerdos como si fueran utensilios de cocina e intuyo trampas en el proceder de mi memoria. Sin embargo, si tuviera que esbozar un recopilatorio con las lecturas que más he disfrutado este año, sin duda incluiría Trigo limpio de Juan Manuel Gil. Una obra fascinante que resquebraja moldes formales, juega magistralmente con los límites del papel narrativo y teje una relación estrecha con el lector, como si te reunieras con un amigo al que hace años que no ves para ponerte al día. Mimbres que han merecido el reconocimiento del prestigioso Premio Biblioteca Breve y la consecuente publicación en la editorial Seix Barral.

Seguir leyendo «Trigo limpio — Juan Manuel Gil»
Reseñas

A sangre fría — Truman Capote

En mi incierta contienda contra la ignorancia, he decidido adentrarme en la obra de uno de los grandes de la literatura universal: Truman Capote. Lo he hecho sin ambages, decantándome por A sangre fría, la célebre novela que, en clave de reportaje literario, narra los asesinatos reales en el seno de la familia Clutter. Una obra que además de sus exquisitas descripciones y la rigurosidad de la reconstrucción, de los hechos destaca por un fiel retrato de la sociedad norteamericana y profundiza en la motivación que hay detrás de un asesinato. Una buena muestra de lo necesario que es entender el mal para acariciar la verdad.

Seguir leyendo «A sangre fría — Truman Capote»
Reseñas

El desierto de los tártaros — Dino Buzzati

Supongo que hay un momento de toda existencia en que cabe plantearse cuál es el rumbo. En la mayoría de casos no hay respuesta, si acaso una mera ilusión que la suplante con solvencia. Algunos, consciente o inconscientemente, se esquivan a sí mismos y tratan de correr sin mirar atrás. Es comprensible abrazarse a la anestesia producida por la pasividad y la indiferencia, pues con tan sólo mentarla te lanza a un abismo infinito y angustioso. Vengo observando que, consumida la juventud y obligados a caminar sin guías, el enfrentamiento a nuestra propia existencia es capaz de asfixiar. En medio de esta vorágine, he leído El desierto de los tártaros de Dino Buzzati, un auténtico bofetón de realidad en forma de fina metáfora.

Seguir leyendo «El desierto de los tártaros — Dino Buzzati»
Reseñas

Los años extraordinarios — Rodrigo Cortés

Al escribir es frecuente cuestionarse sobre la mesura de los elementos que componen la obra. El bolígrafo transita por un barranco incierto en el que es sencillo despeñarse por las tierras de la grandilocuencia, la banalidad o el barullo, arrastrando con él al incauto y manso lector. En concreto, el surrealismo, como el picante en la cocina, es uno de los ingredientes más agradecidos, pero a la vez más sutiles de trabajar. El surrealismo es capaz de potenciar y multiplicar el calado de una historia, así como de dotarle de una personalidad genuina. No obstante, la falta de mesura suele desembocar en el tedio y la incongruencia. Los años extraordinarios de Rodrigo Cortés es una muestra de que, aun con productos de primorosa calidad, el exceso de intensidad puede arruinar una buena escritura.

Seguir leyendo «Los años extraordinarios — Rodrigo Cortés»
Reseñas

Sostiene Pereira — Antonio Tabucchi

Hace algunos años asistí a un maratón de escritura en Granada. Estaba convocado por el taller Escríbeme Mucho, encabezado por las escritoras Ana Aguilera y Cristina Gálvez. El lugar de celebración fue la librería Sostiene Pereira, localizada en una calle escondida tras el Arco de Elvira. Ese día, haciendo gala de una imprudente ignorancia, pregunté a qué se debía el nombre del lugar. “¿Que no sabes qué es Sostiene Pereira?”, comentaban escandalizados los asistentes. Recientemente, en otro taller, la escritora África Hurtado me recomendaba la novela de Antonio Tabucchi. Sin esperar más señales, he forjado una estrecha relación con Sostiene Pereira durante los últimos días.

Seguir leyendo «Sostiene Pereira — Antonio Tabucchi»