Reseñas

Corazón de perro (Mijaíl Bulgákov) — Un enemigo del pueblo (Henrik Ibsen)

La semana pasada me sumí en dos obras con múltiples vasos comunicantes. No acostumbro a leer tanto, pero su breve tamaño junto a las horas que paso en el autobús de camino y vuelta del trabajo me ayudaron. Ambos títulos estaban en mi lista tras sendas recomendaciones de amigos científicos; los dos libros cuentan con más de un siglo de vida; y tratan de desnudar el poder a través de la ficción e ironía. La primera lectura fue Corazón de perro del escritor ruso Mijaíl Bulgákov, secundada por Un enemigo del pueblo del dramaturgo noruego Henrik Ibsen. Dos visiones que rezuman vigencia y que, aun ahondar en el totalitarismo y la democracia respectivamente, dan con una raíz del problema muy similar.

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Las uvas de la ira — John Steinbeck

En un contexto corrompido por el egoísmo y la inversión del concepto de libertad, se hace imprescindible una reivindicación audaz de la solidaridad y el bien común. Aunque la literatura tenga un poder de transformación limitado, se me ocurren pocas obras que ejemplifiquen de una forma tan rotunda la necesidad de las mismas como lo hace Las uvas de la ira. Un clásico de la literatura universal que despertó mi curiosidad gracias a la camaradería del boca a boca entre colegas y que ahora se me antoja imprescindible. La novela de John Steinbeck supone una crítica certera a la deshumanización propiciada por el capitalismo extremo y cuyo mensaje es de rabiosa vigencia.

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Donde descansan los sueños — Ignacio Gómez

Esta es una reseña de idas y vueltas. Durante la época de la universidad algunos de mis colegas alicantinos se iban a estudiar a Valencia. Entre ellos Chupa, el cual, gracias a un extraordinario don de gentes, enseguida se adentró en la fauna autóctona y se convirtió en una especie de mito de la ciudad. Las leyendas cuentan que, al terminar su periplo universitario, su colegio mayor mandó construir un busto en su honor y colocarlo en la sala de billares y futbolines. Era frecuente que Chupa regresara a Alicante acompañado de alguna de sus nuevas amistades, despertando cierto recelo entre los que nos habíamos quedado en casa para ir a la universidad. En contadas ocasiones subíamos a Valencia adentrándonos en el ecosistema de compartir piso, recalentar el kebab para desayunar y no saber si era martes o sábado. Tengo por ahí extraviada una librera toja con notas en las que recogí algunas de las increíbles anécdotas de Chupa sobre la supervivencia universitaria que darían para un volumen que ya quisiera Planeta o Anagrama para su catálogo.

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Los detectives salvajes — Roberto Bolaño

No acostumbro a leer libros excesivamente largos. Supongo que estará relacionado con la pereza que caracteriza mi genética o la inmediatez que imponen los tiempos. Tras leer un volumen mastodóntico, en general, me queda la sensación de que su autor se ha preocupado más por el lucimiento personal que por dotar a la historia de un entorno equilibrado. En determinadas casos, recuerdo innumerables e increíbles vericuetos conformando un brillante relleno para concluir con prisas y con la duda de si el autor ha abusado de mi confianza. Con mis ritmos de lectura, una novela de setecientas páginas puede llevarme varias semanas, lo que implica una convivencia estrecha con sus protagonistas en el autobús camino del trabajo, en momentos íntimos o en el preludio del sueño. Un libro largo es como un amor de verano, en el que hay suficiente espacio para saber si éste será para toda la vida o si los primeros fríos lo enterrarán en el olvido.

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Catedral — Raymond Carver

Este año he decidido que mis lecturas propongan a las sucesivas. Un juego que sólo puede perdurar en el tiempo si las tramas contienen influencias explícitas y que corre el riesgo de empantanarse en un bucle de clásicos. Lo cierto es que me da rabia leer una novela y no tener la menor idea de la obra o del autor aclamado por los personajes con los que tanto tiempo compartes. Animado por las últimas páginas de Poeta chileno, mi anterior lectura, aposté por Catedral de Raymond Carver. Un autor de cuya existencia apenas conocía hace dos semanas. No obstante, para mi sorpresa, mientras leía la obra de Zambra, también me lo nombró mi padre, pues un compañero suyo le comentó muy amablemente que algo de Carver intuía en mis relatos. Era como si el escritor norteamericano, como si no tuviera cosas que hacer en el cielo o en el infierno, estuviera mandándome alguna señal. Siempre conviene ser cortés con las propuestas.

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Poeta chileno — Alejandro Zambra

Los escritores son seres de una loable generosidad. Las ínfulas, los logros, los fracasos, la vanidad, las rivalidades y la mirada con la que cada uno transcribe la vida son elementos fecundos para la confección de historias. De entre todos los autores, los poetas destacan por su altruismo y compromiso con la sátira. En una narración perspicaz con toques de humor y sensibilidad literaria, Poeta chileno retrata el oficio y la afición a la escritura bajo las particularidades que ofrece el contexto social de Chile. Una lectura que captó mi atención por la notable repercusión generada entre la comunidad de escritores y de la que ningún escritor con ínfulas debe dejar pasar.

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Trigo limpio — Juan Manuel Gil

No soy amigo de listas del tipo “los mejores rebuznos del año”, “los bostezos más plásticos de 2021” o “los amortajamientos con mayor fantasía del milenio”. Odio la necesidad de catalogar los recuerdos como si fueran utensilios de cocina e intuyo trampas en el proceder de mi memoria. Sin embargo, si tuviera que esbozar un recopilatorio con las lecturas que más he disfrutado este año, sin duda incluiría Trigo limpio de Juan Manuel Gil. Una obra fascinante que resquebraja moldes formales, juega magistralmente con los límites del papel narrativo y teje una relación estrecha con el lector, como si te reunieras con un amigo al que hace años que no ves para ponerte al día. Mimbres que han merecido el reconocimiento del prestigioso Premio Biblioteca Breve y la consecuente publicación en la editorial Seix Barral.

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A sangre fría — Truman Capote

En mi incierta contienda contra la ignorancia, he decidido adentrarme en la obra de uno de los grandes de la literatura universal: Truman Capote. Lo he hecho sin ambages, decantándome por A sangre fría, la célebre novela que, en clave de reportaje literario, narra los asesinatos reales en el seno de la familia Clutter. Una obra que además de sus exquisitas descripciones y la rigurosidad de la reconstrucción, de los hechos destaca por un fiel retrato de la sociedad norteamericana y profundiza en la motivación que hay detrás de un asesinato. Una buena muestra de lo necesario que es entender el mal para acariciar la verdad.

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El desierto de los tártaros — Dino Buzzati

Supongo que hay un momento de toda existencia en que cabe plantearse cuál es el rumbo. En la mayoría de casos no hay respuesta, si acaso una mera ilusión que la suplante con solvencia. Algunos, consciente o inconscientemente, se esquivan a sí mismos y tratan de correr sin mirar atrás. Es comprensible abrazarse a la anestesia producida por la pasividad y la indiferencia, pues con tan sólo mentarla te lanza a un abismo infinito y angustioso. Vengo observando que, consumida la juventud y obligados a caminar sin guías, el enfrentamiento a nuestra propia existencia es capaz de asfixiar. En medio de esta vorágine, he leído El desierto de los tártaros de Dino Buzzati, un auténtico bofetón de realidad en forma de fina metáfora.

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La última paloma – Men Marías

La casualidad ha hecho que empiece a frecuentar el género negro. Paseaba por Barcelona cuando enchufé la radio y descubrí el programa Crims, dirigido por Carles Porta, el cual recrea y analiza crímenes reales. Más tarde recuperé los episodios de Negra y Criminal, que combina los casos reales con otros ficticios procedentes de la pluma de Poe, Agatha Christie o Doyle. Recientemente, me entró la curiosidad por leer la flamante publicación de mi paisana Men Marías, sin saber muy bien a qué me exponía. La última paloma es una obra que se centra en una sucesión de asesinatos macabros, cuya narración permite abordar la historia del pueblo de Rota, ahondar en los abismos del dolor y comprender la construcción de la sociedad contemporánea.

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Los años extraordinarios — Rodrigo Cortés

Al escribir es frecuente cuestionarse sobre la mesura de los elementos que componen la obra. El bolígrafo transita por un barranco incierto en el que es sencillo despeñarse por las tierras de la grandilocuencia, la banalidad o el barullo, arrastrando con él al incauto y manso lector. En concreto, el surrealismo, como el picante en la cocina, es uno de los ingredientes más agradecidos, pero a la vez más sutiles de trabajar. El surrealismo es capaz de potenciar y multiplicar el calado de una historia, así como de dotarle de una personalidad genuina. No obstante, la falta de mesura suele desembocar en el tedio y la incongruencia. Los años extraordinarios de Rodrigo Cortés es una muestra de que, aun con productos de primorosa calidad, el exceso de intensidad puede arruinar una buena escritura.

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El Giro de Italia — Dino Buzzati

Me siento especialmente afortunado por tener amigos que se preocupan de mi alimentación lectora. De hecho, últimamente no leo otra cosa que no sean libros de compañeros, recomendaciones amables o incluso regalos. En mi treinta y dos cumpleaños, mi colega Sebastiano —un napolitano más granadino que un tubo de Alhambra en una plazoleta del Realejo— tuvo a bien en proveerme de lectura estival. Teniendo en cuenta mi vínculo con Italia y mi pasión por el ciclismo —al menos a verlo desde el sofá—, éste me obsequió con El Giro de Italia, una obra del periodista Dino Buzzati que trasciende más allá del deporte de las dos ruedas.

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Sostiene Pereira — Antonio Tabucchi

Hace algunos años asistí a un maratón de escritura en Granada. Estaba convocado por el taller Escríbeme Mucho, encabezado por las escritoras Ana Aguilera y Cristina Gálvez. El lugar de celebración fue la librería Sostiene Pereira, localizada en una calle escondida tras el Arco de Elvira. Ese día, haciendo gala de una imprudente ignorancia, pregunté a qué se debía el nombre del lugar. “¿Que no sabes qué es Sostiene Pereira?”, comentaban escandalizados los asistentes. Recientemente, en otro taller, la escritora África Hurtado me recomendaba la novela de Antonio Tabucchi. Sin esperar más señales, he forjado una estrecha relación con Sostiene Pereira durante los últimos días.

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Pájaros en un cielo de estaño — Antonio Tocornal

Soy persona de contadas tradiciones. No voy a misa los domingos, detesto frecuentar los mismos bares y me gusta cambiar de ciudad y trabajo cada dos años. No obstante, la única excepción que he admitido es en forma de novela escrita por Antonio Tocornal. Debido a la fecundidad del autor gaditano, se ha convertido en un ritual recibir sus buenas nuevas y reencontrarnos cada año en torno a su reconocible combinación de prosa delicada y realismo mágico tamizado por el humor. Su flamante Pájaros en un cielo de estaño, Premio València de narrativa en castellano 2020, me ha hecho gozar los últimos días con una sonrisa constante y una admiración sincera.

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Tiempo de silencio — Luis Martín-Santos

Últimamente se ha instalado en mi oído un ruido silencioso. Se trata de una sucesión de ideas difusas e inconexas que chocan en mi cerebro sin lograr captarlas por completo. Al mismo tiempo, recorren mi mente el último escándalo político que obliga a todo bicho viviente a posicionarse, el informe que debí concluir hace un mes, la necesidad de visionar la serie sobre un juez fracasado que ha emprendido con éxito en el campo del narcotráfico o decidir si comprar huevos de gallinas camperas o de suelo. Sumido en esa niebla de destrucción, he leído Tiempo de silencio, escrito por Luis Martín-Santos, una de las obras más complejas que he tenido entre las manos.

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